Son histoire
   Il fut un temps où Maxwell, né Abbas, était mignon. Si si, je vous jures ! Tant qu'il était gosse. Né d'un père arabe, conseiller financier d'un émir, et d'une mère anglaise, prostituée de luxe, il mena une vie plutôt tranquille les huit premières années de sa vie. Son père avait toujours refuser de se marier à sa mère, malgré l'enfant, qu'il avait pourtant reconnu. Pour cause, la fille de l'émir lui était promise. Le dit émir fermait volontiers les yeux sur celle qui habitait avec son futur gendre et le fruit de leurs ébats. Mais il a toujours été convenu que les deux étrangers n'auraient plus leur place à l'arrivée de la femme de monsieur. C'est ce qui arriva alors que Abbas eut huit ans. Les voilà virer comme des malpropres de la maison, alors que la procession de l'émir, elle, entrait.
Trois mois, ce fut le temps qu'ils vécurent à la rue. Jusqu'à ce que sa mère revienne chez son ancien mac, pour faire à nouveau commerce de son corps. Las, celui ci préféra la battre mort et botter le cul du gamin qu'autre chose.
Blessée, en hivers, la mère du gamin ne tint pas longtemps. Quelque chose l'emporta. Il ne savait pas trop quoi. Le médecin lui avait dit, mais il n'a pas retenu. Puis le médecin l'emmena dans un orphelinat. Il ne savait pas qui était le gosse. Mais le gosse lui avait dit que son père ne voulait pas de lui. Sans en dire plus.

A l'orphelinat, Abbas Jill ne ressemblait pas à un gamin qui en trois mois s'était fait rejeter par son père (il avait de toute façon toujours été distant et ne s'était absolument pas préoccuper de leur avenir par la suite. Ah non, c'était sa mère qui avait dépenser le pécule en coke). Et avait vu sa mère mourir. Non. Il était là, volontaire, déterminé, à dire qu'il deviendrait célèbre, et qu'il enverra tous ceux qui le feront chier en enfer. Pas joyeux non, mais avec une hargne de finir hors de ce qu'il nommait le bagne à toute épreuve. Parmi les garçons de son âge, personne n'avait à vrai dire le pouvoir de lui dire quoi que ce soit. En quelques jours, il devint le chef d'une petite bande, et il n'avait absolument aucune honte à tyranniser les autres enfants. Les plus âgés ? Bah, ils disaient rien, ils s'en foutaient. Certains même l'aimaient bien. Et surtout, personne n'avait son pareil au basket ball. Agile, rapide, précis, puissant. Il démontrait déjà ses capacités physiques. Et un jeune adolescent en particulier ne le lâcha pas du regard. Un mois durant. Il hésitait, il hésitait. Le gamin avait des capacités recherchées par CHERUB, et en plus, il était typé arabe. Mais le sale caractère du gosse, déjà, rebutait l'agent. Finalement, la décision fut prise. Et Abbas fut emmené sur le campus.

Comment décrire les épreuves subies par Abbas ? Ce fut quelque chose des plus particulier. Alors qu'il se réveilla dans une chambre inconnue, il ne mit pas longtemps à descendre, et à chercher des réponses. A sa manière. C'est à dire qu'il choppa un gamin. Il portait le même T-shirt que lui, mais en version rouge. Il le plaqua contre un mur et exigea des réponses. L'autre lui dit en se précipitant qu'il devait trouver Mac, et lui indiqua le chemin à suivre, mais au final, ce fut une mastodonte en T-shirt noir qui le traina, sans mot dire, devant le bureau. Ça s'annonçait bien, n'est ce pas ?
Les test physiques se passèrent à merveille. Le gamin avait toujours été en pleine forme, et pour quelqu'un venant de l'extérieur, il était dans une forme parfaite. Il n'aurait aucun mal à se faire aux exigences de l'organisation. Lorsqu'il eut à montrer ses capacités en combat, face à un autre jeune en recrutement, Mac put voir que le garçon en savait déjà énormément. Mais surtout. Il put voir que la violence d'Abbas décrite par le recruteur n'était pas exagéré. Heureusement, en face, il s'agissait d'un agent expérimenté, et les coups ne lui faisaient pas vraiment mal. En ce qui concerne le test intellectuel... Ce fut moyen, très moyen. Abbas n'était jamais allé à l'école, il n'avait jamais rien appris. Officiellement, son père s'était chargé de son éducation. Concrètement, tout ce qu'il savait venait de quelques livres pour enfant que le dit père avait bien voulu acheter. En revanche, au moment de tuer le poulet, le gamin n'hésita pas une seule fois. Il le fit, point. Parce que son instinct lui disait de le faire. Pour s'ouvrir toutes les portes du futur.
Au final, bon gré mal gré, il fut accepté. Il prit alors le prénom de Maxwell, gardant Abbas en second prénom. Pourquoi Maxwell ? Il a juste pioché ce nom dans un livre... De physique.

Maxwell... devint rapidement le rouge le plus haït et le plus admiré. Peu de personnes pouvaient se prétendre être son ami. Presque personne même. Maxwell n'aimait personne. Ce qui est toujours vrai d'ailleurs. Mais sa façon qu'il avait de répondre aux plus âgés, et ses talents naturels forçaient le respect. Il en fut de même au PEI. Et durant toute sa carrière d'agent. Bon gré mal gré. Un mot qui décrit bien son recrutement, son intégration, son PEI, et l'acquisition de son T-Shirt bleu marine à l'âge de 14 ans, après 4 ans de carrière bien fournie. D'autres l'avaient eu plus tôt. Certaines rumeurs commençaient à circuler, comme quoi il ne serait qu'un agent médiocre. Obtenir ce T-shirt coupa court à ces mauvais mots. Non, définintivement, personne ne pouvait dire qu'il était mauvais. Mais personne ne voulait travailler avec lui.
Devenant un agent craint, respecté, haït, admiré, il atteint ses seize ans. Les amis qu'il avait en était rouge ? Tous avaient finit virés. Il n'avait depuis plus lié aucune amitié. Il eut de nombreuses petites copines. Qui ne devraient pas vraiment être appelées comme ça. Maxwell s'est toujours foutu du règlement de CHERUB. Et cela lui a valu de sacré punitions.
Bon gré mal gré. Il est toujours là. Il accomplit ses missions, toutes ses missions. Sans presque jamais de problème. Le noir se refuse à lui, malgré un grand nombre de missions aux risques élevées, certaines solo, accomplies. Car personne, non, vraiment personne ne peut supporter son sale caractère.

Il est manifestement à la fin de sa carrière. Mais il est encore là. Avec son caractère intenable, ses performances douteuses et louables à la fois, et son T-shirt bleu marine. Il peut toujours servir. A l'époque du terrorisme, se séparer de lui serait une erreur stratégique.